MOSAICO TRÔPEGO

MOSAICO TRÔPEGO
PALHAÇOS - PIERRÔS - FUNÂMBULOS

18 junho, 2009

Oração do desespero inerte?



deixa, que a tristeza um dia vai se embora levando as lágrimas
que teimam em cair mais para dentro de seu coração do que para o mundo que não a percebe...

deixa, e vai ver as flores da próxima estação desabrocharem sem o vento seco do inverno pra atrapalhar
a sedução dos pólens e abelhas...

larga o sentimento nas coisas que mais deseja e caminha em direção ao encontro do que ama,
do que sente falta, sem perder o rumo e a alma entranhada nas músicas da sua vida...


empurra os armários e tira-os da frente da janela,
permita que o sol entre na sala e quartos das casas da sua mente...

muda, que a única atitude que nos faz humanos e preenche nossa vontade de viver é a capacidade
de mudança e adaptação às adversidades e dificuldades aos quais nos aproximamos
porque queremos ser testados e assim provar pra nós mesmos que podemos perder
e não sermos derrotados...

encuba o sentimento da alegria bem lá no fundo do poço das tristezas e finja não ouvir esta luta...



- Rudá Khosrovani -

08 junho, 2009

Cinza do tempo, sina dos dias.

O que seria do tempo?
Se não contássemos 
Seus dias, suas horas,
seus ansiosos minutos...

Seus segundos intermináveis,
As semanas que não passam -
mas nos mata aquela palavrinha
que os ingleses invejam.

Pontuais ingleses:
Chá e relógios para não o perder.

Meses por semana:
30 em cinco...

E eu só.
Quando não,
Nos fazemos um de dois.

Dois dias e duas noites
E os meses passam...
As semanas passam 
como meses,
E os meses passam.

Só não chega nem basta
O lirismo em um ser esculpindo-se
por dois.

Não cessa nem desgasta 
quando passam as semanas
mensais de longas até
a presença se tornar dialética.

E o meu fim nos aproxima
 em largo deleite
aos calores latentes de nossas almas.

Porém, sabemos da insuficiência do tempo
para estasiarmos um ao outro.

Somos dois, mas somos um:
aqui, ou no futuro, nossas auras
colidem em busca de um tempo,
de um dia, talvez dois.

Encontram-se onde não há contagem
das horas, e sim apenas um fluxo
atemporal cósmico regido por forças 
incalculáveis alheias a nossa vontade;
Expandem a nossa vontade e à
nossa virtude sensível.

Eu não tenho tempo,
porque me bastam nossas horas...

                        - Rudá Khosrovani - 

03 junho, 2009



                                 A

                               f

                                 u

                                   m

                                 a

                                    ç

                                       a

                                =o....s..e..d..u..z,

 



                                                                                        na bagunça da noite

                                                                                                                      e   p ou ca  l  u  z . . .

                                                                                                           Assim se faz o homem 
                                
                                                                                                                     que auto-abduz

                                                                                                           em suas entranhas 
 
                                                                                                                 o gozo indiscreto

                                                                                                        do tabaco

                                                                                                                    d
   
                                                                                                                 e

                                                                                                               c

                                                                                                           r

                                                                                                       e

                                                                                                    p

                                                                                                t

                                                                                             o.

01 junho, 2009

E não é que perdi mesmo?

Eu perdi o meu medo, meu medo da chuva
dizia Raul, mas eu perdi o meu medo de amar...
Seja lá o que significa essa palavra.
Que mais banalizada está na boca do impúbere,
impuro, nós humanos, absurdos de um sem fim de ódios
nascidos na estrada da história...

Eu perdi o receio de dizer a quem amo e o porque...
Eu encaro a vida de frente agora, sem saber
se vão me querer por perto, eu quero a quem me faz bem
e o bem a quem me fez mal... E estar bem pra fazer muito
e bem, muitas decisões tomarei em minha vida, eu sei...

Eu perdi as estribeiras e não me contenho dentro de mim,
já nem conheço mais meu início ou fim,
daqui pra frente não vai ser tudo diferente.
Nem fazer tudo diferente, só não mais deixarei de amar.
De sentir os outros e me doar ao menor aviso de
um estímulo mútuo a caminho do lar
único em nossas almas: essa infinita cor da vida...

Eu perdi as palavras nas esquinas da emoção 
de encontrar uma cruel gratidão no olhar dos homens
que raiva sentiram de me verem crescer com amor...

Eu perdi as chances de ser eu mesmo em qualquer lugar,
mas agora não perco mais, são só questões banais:
o fato de serem os outros muito pouco perceptivos,
e o ato de abandonarem suas raízes abrasivas...

Eles perderam-me enquanto faziam suas coisas,
preocupados com os números sobre as mesas e 
estocando as plásticas idéias de um supérfluo 
audaz pedaço de papel em caixas de madeira ou metal.