Cinza do tempo, sina dos dias.

O que seria do tempo?

Se não contássemos 

Seus dias, suas horas,

seus ansiosos minutos...

Seus segundos intermináveis,

As semanas que não passam -

mas nos mata aquela palavrinha

que os ingleses invejam.

Pontuais ingleses:

Chá e relógios para não o perder.

Meses por semana:

30 em cinco...

E eu só.

Quando não,

Nos fazemos um de dois.

Dois dias e duas noites

E os meses passam...

As semanas passam 

como meses,

E os meses passam.

Só não chega nem basta

O lirismo em um ser esculpindo-se

por dois.

Não cessa nem desgasta 

quando passam as semanas

mensais de longas até

a presença se tornar dialética.

E o meu fim nos aproxima

 em largo deleite

aos calores latentes de nossas almas.

Porém, sabemos da insuficiência do tempo

para estasiarmos um ao outro.

Somos dois, mas somos um:

aqui, ou no futuro, nossas auras

colidem em busca de um tempo,

de um dia, talvez dois.

Encontram-se onde não há contagem

das horas, e sim apenas um fluxo

atemporal cósmico regido por forças 

incalculáveis alheias a nossa vontade;

Expandem a nossa vontade e à

nossa virtude sensível.

Eu não tenho tempo,

porque me bastam nossas horas...

                        - Rudá Khosrovani -